刺骨的风穿过死亡谷破败的街道,卷起几张褪色的旧报纸。我拉紧身上那件肮脏的军绿色外套,手里的弹弓紧握。末世第三年,活下来的人早已学会不相信任何人。我脚步放轻,贴着墙壁前进。两天没吃东西,再不找到食物,我就要成为街头的又一具尸体。...